La palette du peintre
Le ciel est encore orangé,
Il n'est pas l'heure d'aller se coucher,
Respirons à plein poumons les fleurs de l'année,
Celles que le soleil toute la journée a chauffé.
Mes pensées, sont colorisées,
Mes pensées, celles de ma tête ensorcellée,
Ou les fleurs en myriade qui regarderont ce soir la voie lactée.
La nature je ne pourrais au grand jamais la renier.
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